Giran los colores
y hacen luz blanca.
Mientras mis manos se estancan
en el recuerdo de los calores
de agosto.

Soy lo que nunca quise,
la espera del sentido.
La búsqueda de lo prohibido
en los libros de Rilke.

Odio extrañar el sudor,
me asusta extrañar
la espiral.
Si me salpican desde el corral
tus plumas de gallo indomable.
Pero ya no volverá a ser agosto.
Ni quiero más pedazos de su coral.

Y los ratones colorados
que se estancan en los calores
con sus manos
en punto muerto,
no le bailan el agua a nadie
porque extrañan algo que no aún existe
pero los que se vienen traen aires
de haber inventado algo nuevo.