Ella juega con su pelo
de aquí a allá,
lo remueve, lo doma.
Mirando a las personas
que entonces estallan
de miedo.

Porque cuando el viento
la despeina
y no hay más remedio
que ponerse a jugar
con su pelo
el mundo tiembla.

Saben que no será
un día más
ni para ellos
ni para la del pelo.

Si ella pierde el consuelo
y se aliena,
si se le cae la vida al suelo
y se muere de pena
no habrá más viento.
Se acabará el juego
de mirar a las masas
y perderse aprendiendo.

Y no cantará más
a las flores de su terreno.
Ni las regará al compás
de la identidad de los sueños.