Saltar de una nube al estanco
tras verte desde arriba
y comprar dos sellos
que nos lleven al mirador acolchado.

Mientras esté viva
que todo siga girando.
Y en el centro de la espiral
mi nube, el cielo.

Donde la única geometría posible
es la que dibujan mis ojos,
la que ocultan mis párpados
cuando duermo para que sea mañana.

Mañana, ¿quién sabe?
Dice el señor García Márquez
que todo se sabe.

Quisiera los ojos del águila
para adivinar el movimiento
de la hormiga en el suelo.
Para esquivar con mi vuelo
las nubes, el miedo.