Pasó como suceden tantas cosas que te cambian la vida, es decir, por casualidad. Fue cuestión de azar que me dieran a mí el puesto de florista. Los había mucho más cualificados, con mayor experiencia y de tez menos sensible a los rayos de sol de mayo. Pero la vida es ese fuego que nunca se sabe cuándo va a descontrolarse. A veces el fuego es provocado, sin embargo en esta ocasión la madre naturaleza era la principal sospechosa de haberlo creado.

Aquella noche, hace dos años, me quedé jugando con las flores. Yo llevaba un collar de espinas orientadas a la piel que se tambaleaba sobre mi pecho. Decidí saltar de lo alto de un una flor bailarina al suelo, justamente cuando sus pétalos se encontraban en el balanceo más impetuoso. Parecía que iba a helarme de frío por haberme dejado vencer por la gravedad, cuando cinco segundos más tarde explotó el cielo. Allí estaba mi cuerpo, mi corazón latía con fuerza y mi mente se perdía en la inopia.

Y el collar de espinas orientadas a mi piel continuaba con su tambaleo. El cielo era fuego. Yo era un fiambre postrado en una montañita de piedras y el collar se movía por la fuerza del viento. Nueva Delhi tiene estas cosas de los vientos, las brisas y la magia

Deseaba profundamente estar a setenta por hora sobre el río Amazonas y no allí. O estar bajo la sombra de un molino de las tierras galopadas por Rocinante. Pero no, en la India psicodélica de los Beatles reposaba mi carne.

Salté porque amaba la adrenalina que inyectaba el miedo, el corazón en un puño, y después recordar la caída del Muro de Berlín. Quizás había después del después algo aún más metafísico.

Sí, lo había. Quedarme con el corazón en la mano y comenzar a balbucear esta historia hasta el final de los tiempos.

Recordar que nada es suficiente en primavera sin que su plumaje se despliegue. Su plumaje es de flores y estallidos de luz y color selvático. Su llegada sabe a besos y exprime las esencias.